Dr. Frankenstein Ópera Rock, de José Fors

Para aquellos que no lo sepan, a José Fors, esa mente inquieta y creadora, le ha dado por hacer una ópera rock, ¿y qué mejor que hacerlo sobre su personaje favorito? Si, Fors es fan de Frankenstein, el tenebroso hijo de Mary Shelley. Basándose en las películas de la Warner, así como el libro, Fors hace una adaptación con una estética gótica muy especial, puesto que se apoya en personalidades de la escena rock mexicana, tales como Ely Guerra, Leonardo Lozane, Azul Violeta, La Cuca, Jaguares, La Casta, etc.

Si bien hasta el momento aún no se estrena la obra en la Ciudad de México, la promoción se inició hace unos meses, por lo que ardo en curiosidad de ver la puesta en escena, de la que se dice que se basa en el cine oscuro tipo El Gabinete del Dr. Caligari, más sabiendo que ha sido la gente de La Casta quien ha participado en el montaje y la creación del vestuario. Y es que los conciertos de La Castañeda siempre se caracterizaron por sus instalaciones, performances e interacciones multidisciplinarias.

Las letras corren a cargo de Fors, con ese estilo oscuro que le caracteriza, aunque según tengo entendido, hay de todo un poco, lo mismo rock que tango, adaptándose cada una de las 40 canciones que componen la obra a la escena del momento. El disco hasta el día de hoy ha sido imposible de localizar para mí, pues al parecer la distribución se ha concentrado en Guadalajara, ciudad que dió luz al proyecto.

De las letras que he tenido la oportunidad de escuchar, me quedo con ¿Quién soy yo?, un solioquio existencialista que refleja la angustia del monstruo (interpretado por José Fors), pero también las dudas que asaltan a todo ser humano en la adolescencia y posteriores etapas de la vida con respecto a la identidad propia y la interación con quienes nos rodean.

De momento dejo este video donde Fors habla un poco acerca de su nuevo proyecto:

Mujeres asesinas 3, Marisa Grinstein

¿Qué diferencia a un asesino hombre de una mujer asesina? Que la mujer no apuñala una vez sino hasta que se le acaba la fuerza. No pega un tiro, vacía el cargador. Y que por los siglos que pasó confinada a la cocina, su ingrediente favorito es el veneno.

Mujeres Asesinas es una serie argentina de televisión que ha tenido un gran impacto en la audiencia. Recientemente ha sido adaptada en México y está por estrenar su segunda temporada de asesinas locales, mientras que ya va en su cuarto año en Argentina, con casos propios del cono sur. En el caso de este libro, se trata del tercero de una serie que va íntimamente ligado al programa de televisión Sudamericano, con crónicas y lenguaje muy propios de la Argentina.

No tengo claro si es que el libro salió primero o fue consecuencia de la serie, lo que si me queda muy claro, es que su narrativa cruda y directa, sin adornos ni sentimentalismos, resulta apabullante. La autora no se va por las ramas ni trata de adornar los hechos, los expone llanos y por lo mismo brutales. La crónica periodística es efectiva y abrumadora. Cada caso resulta violento y doloroso, sin falsas concesiones. Y en todos y cada uno de los relatos vemos retratada la historia de una mujer que es a la vez víctima y victimaria, una mujer cuyas circunstancias y carácter le llevan al extremo de matar al no encontrar ninguna otra salida a sus conflictos.

"Cuando cerraron la puerta, Nilda se encontró sola, aturdida, pensando que tendría que matar a su marido pero que no sabía cómo. Mientras tanto, acomodó la freidora en el fuego y empezó a hacer las albóndigas."

Se trata de un libro difícil de leer de una sola sentada por lo violento de su contenido. Al menos a mí, me resultó difícil no dejarlo a un lado tras cada historia para regresar a la normalidad, para tomar un respiro de semejante crudeza, y alejarme de la vida de violencia física y emocional con la que se las tienen que ver muchos seres humanos en todo el mundo, pues este libro nos retrata notas rojas de la vida real que nos muestran hasta qué abismos puede llegar el ser humano y nos pueden llevar a cuestionarnos acerca de las relaciones que establecemos con los otros, acerca de la forma de comunicarnos o incomunicarnos, y sobre todo a ver la inmensa soledad en la que se puede adentrar el otro.

Mujeres asesinas 3
Marisa Grinstein
Editorial Sudamericana
ISBN: 950-07-2840-9
286 pags.

Bicentenario del natalicio de Poe

Hoy se cumplen 200 años del nacimiento de mi autor favorito, y no puedo dejarlo pasar sin al menos una pequeña mención. Primer autor del que compré un libro, a mis escasos 8 años. Y cómo me encantó ese libro, cómo disfruté leer una y otra vez "El pozo y el péndulo", "La caída de la casa de Usher", "El barril de amontillado", "El corazón delator" y tantos más. Su prosa elegante y lúgubre siempre me ha encantado, como lo ha hecho con miles de personas a lo largo del tiempo. Montones de relatos, cuentos y poesías se han escrito en torno a su persona, lo mismo en CF, fantasía o terror. Hace unos días me terminé el volúmen de Nuevos Góticos, en el cual viene incluído un homenaje a Poe, con resultados más bien aburridos desde mi punto de vista. No basta hablar de su alcoholismo, de su obsesión por la métrica y la prosa, de su desastrada figura o enfermedad. No basta hablar de su miseria, de su patética vida y su incapacidad para llevar adelante un proyecto a mediano o largo plazo. Para eso mejor leer una biografía.

Mejores y más perturbadores resultados he encontrado en la CF, donde recuerdo un relato que nos habla del Sr. Allan, un extraño personaje que se encuentra una pareja mientras pasea una lóbrega noche. Uno de muchos clones del difunto Poe que pululan por la ciudad con objetivos desonocidos; o la cómica mención que hace Pratchett de "El cuervo" dentro de Soul Music, donde con referencias indirectas hace un guiño cómplice al lector, quien no puede evitar la carcajada o, al menos, una traviesa sonrisa.

Poe ha permeado en la cultura popular de diferentes formas, siendo su obra adaptada a diferentes medios y formatos. ¿Quién no recuerda a la tierna Lenore, la pequeña niña muerta? ¿O la canción de Annabelle Lee?, o más recientemente la adaptación de los Simpson de su poema más conocido. Obviamente, el cine también ha usado su obra con mayor o menor acierto, y justamente es la culpable de mi primer acercamiento a Poe, ya que el libro que adquirí fue porque había visto en la tele La caída de la casa de Usher, sin poder enterarme del final, y sin encontrar una repetición de la emisión para enterarme, así que cuando encontré la obra, ni tarda ni perezosa me hice con el ejemplar, y lo demás ya es historia.

El complot mongol, Rafael Bernal

Si bien no frecuento la novela negra, de vez en cuando es bueno salirse de los temas comunes y enfrentarse a nuevos tópicos en la literatura. Esta vez decidí comenzar con El complot mongol, novela que inaugura el género de novela negra en México. Ambientada en una Ciudad de México post-revolucionaria y las tristes calles del Centro Histórico de la ciudad, Bernal nos lleva de la mano a través de un extraño conflicto internacional encomendado a un matón a sueldo de la policía, Filiberto Martínez, un hombre seco, duro, habituado a la simplicidad de la violencia de la Revolución Mexicana y entrampado en un mundo de corrección donde nadie se quiere ensuciar las manos ni dar las órdenes directas, pero que le sigue usando para deshacerse de los elementos incómodos.

Debido a órdenes superiores Martínez se ve implicado en una intriga internacional donde ha de trabajar con gente de la KGB y el FBI, mientras trata de averiguar qué hay de cierto en un rumor sobre un complot internacional fraguado en Mongolia Exterior para matar a un alto dignatario en su visita a la Ciudad de México. Con sólo tres días para hacer sus averiguaciones, el huraño protagonista se ve forzado a trabajar con todo tipo de personajes mientras ve enredarse la maraña en el Barrio Chino de la ciudad y trata de eludir a aquellos que quieren sacarle de la investigación.

Por si fuera poco, por primera vez en su vida surge una mujer que le ablanda el corazón, Martita, haciéndole cuestionarse su estilo de vida y su papel ante la muerte de todos aquellos que han caído bajo sus manos. ¿Pero qué quiere Martita de él? ¿Es un sebo puesto por los chinos de la cale de Dolores? ¿Es una víctima en desgracia? ¿Una inmigrante ilegal usurpando la identidad de otra persona? ¿Un agente secreto que le vigila? ¿O algo más?

Los muertos se acumulan, el tiempo se escurre, y las escasas pistas obtenidas resultan cada vez más confusas. Todo esto mediante una prosa sencilla y efectiva que nos hace devorar el libro en una sentada, mientras nos deja un poso de reflexión acerca de la soledad y la muerte.

El complot mongol
Rafael Bernal
Edit. Joaquín Mortiz (Booket)
2003

Coraline, la película

Coraline, la obra de terror infantil de Neil Gaiman ha sido adaptada para el cine, y se estrenará, al menos en USA, este mismo año. Se trata de una animación con figuras de stop-motion co-dirigida por el director de "The nightmare before Christmas", por lo que las figuras le resultarán bastante familiares a los espectadores.

La historia va acerca de una chica que se cambia de casa con sus descuidados padres. Coraline se encuentra sola y aburrida la mayor parte del tiempo y desea algo que rompa la monotonía, por lo que decide explorar su nuevo hogar y las 14 puertas del mismo; 13 se abren facilmente, pero la última resulta desconcertante, muy desconcertante, especialmente en la noche, cuando se abre por sí misma para llevar a Coraline a un mundo alternativo, un mundo acorde a sus deseos, al menos a primera vista, un mundo por demás aterrador donde sus padres tienen sus equivalentes casi idénticos, de no ser porque en lugar de ojos tienen botones. Ahora, Coraline deberá enfrentarse a un siniestro mundo del que debe escapar para regresar a la aburrida, y segura, normalidad.


Me encanta la frase clave de la peli: Ten cuidado con lo que deseas... XD Ya muero por verla.

El síndrome de Ambras, Pilar Pedraza.

Hace algunos meses recibí este obsequio de manos de mi adorada Strega y, aprovechando que por fin tengo tiempo libre, lo devoré en estos días. ¡Cómo echaba de menos poder leer a gusto y sin presiones! ¿Y qué mejor que un libro de corte gótico para saborear esa falta de prisa? Si, ya sé que la Sra. Pedraza no es precisamente una escritora del período gótico, pero su estilo se encuadra perfectamente ahí con esta novela, que se apega a los clichés del género perfectamente mientras nos lleva de la mano a través de una España rural en compañía de unos estirados nobles ingleses.

Pero, primero que nada, un pequeño paréntesis cultural. De acuerdo a la red:

El síndrome de Ambras o Hipertricosis Universal congénita es una alteración genética que provoca el crecimiento de una gran cantidad de pelo en el rostro y cuerpo.

¿Que a qué viene esto? Pues, además de que es el título de la novela, a darnos una pista de la temática del mismo: Lobishomes, hombres lobo. Pero no unos hombres lobo cualquiera, no. Aquí nos encontramos con la tendencia previa de un individuo, digamos cierta predisposición genética hacia el mal que, a medida que se deja arrastrar por sus bajas pasiones y su lado más bestial, le lleva lentamente a perder todo lo de noble y humano que le distinguía hasta convertirle en un sanginario depredador que se ceba con los seres más indefensos e inocentes. Preciosa metáfora gótica. Todo esto en marcado en la década liberal de España, aderezado con un poco de historia, política, ambiente rural, gitanos, posaderos, un grotesco carnaval itinerante y la infaltable damisela en apuros. ¿Se puede pedir más? Indudablemente, y puede haberlo, ya que la Pedraza ha ido enlazando sutilmente los personajes de sus obras de un libro a otro. Por lo pronto, me he quedado con ganas de saber más de cierto personaje llamado Serranilla, así que deberé buscar su bibliografía, o acudir directamente a mi querida bruja, que es fiel seguidora de la escritora.

El síndrome de Ambras
Pilar Pedraza
Editorial Valdemar
Club Diógenes
Pasta blanda

¡Cómo detesto al chile frito!

Lunes 5 de enero de 2009.
09:00 hrs.
Comedor de mi piso.
Sentimiento dominante: ODIO AL CHILE FRITO

Pues no, no estoy hablado de alimentos, aunque a primera vista pueda parecerlo, así que va una pequeña explicación. En el estado de Guerrero se denomina como Chile Frito a las bandas de pueblo, esas que van tocando con trompeta, tambora y otros instrumentos, la más de las veces desafinados, música tradicional cuya melodía la mayor parte de las veces es inidentificable por las disonancias que crean los ejecutantes. Pero bueno, al ir acompañando los bailables típicos de la zona se hacen simpáticas. El problema surge cuando la banda se descontextualiza, cuando abandonan los eventos de pueblo para venir a la ciudad a interpretar las mismas tonadas disonantes y escandalosas a tempranas horas de la mañana.

Afortunadamente, hoy que hicieron su alegre desfile matutino ya estaba despierta desde hacía muy buen rato, pero muchas ocasiones, entiéndase sábado y domingo, pasan a importunar las horas de descanso rompiendo el silencio citadino. Yo entiendo que necesitan sobrevivir, que de alguna forma han de ganarse el sustento, aunque dudo que haya muchos que les de una moneda por desfilar calle tras calle con semejante escándalo. Y es que acaba siendo peor el remedio que la enfermedad, ya que los músicos ambulantes tienden a estacionarse en la casa de quien les pagó para tocar a diario, a ver si les sigue dando algo.

¿No habrá otra forma de que puedan sobrevivir gracias a su música? ¿No podrán estacionarse a tocar en algún parque, monumento o plaza? ¿No pueden pasar a una hora más oportuna o hacer menos ruido? No lo sé, de momento sólo sé que hay que correr a cerrar ventanas y balcón para no acabar aturullado por la música de pueblo. Y mientras corro de un lado para otro no puedo evitar pensar: ¡Cómo detesto al chile frito!